Дневник

Где то в лесу дремлет весна и снится ей первая гроза. Грянет, смоет остатки жалких кучек упрямого снега, умоет землю, а аромат свежих, лопнувших берёзовых почек и игривый пересвист вернувшихся скворцов, окончательно растолкает весну в ленивые бока. Предвкушение, ожидание и мечты так сладко утешут ещё на месяц замершее мое сердце. А пока снова снег, скребется настойчиво по крыше. И хоть печные трубы умерили свой пыл и жар - февраль, а так хотелось бы апрель.